Name: Berta Viteri Ramírez
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Tuesday, May 13, 2008,1:30 PM
Como ángeles anestesiados de prozac
esperamos a la siguiente parada
en un vagón de metro mal iluminado.
Nos sentamos el uno frente al otro,
alicaídos, inertes y divididos.
Nuestros ojos no funcionan,
nos clavamos las miradas como cuchillos
y ni siquiera sentimos sus pinchazos.
Nuestras plumas van quedándose en cada estación,
al igual que nuestra angélica alma
que pedazo a pedazo
va quedándose abandonada en las salas de espera.
No sentimos dolor alguno,
más bien no sentimos nada.
No sabemos ni que vivimos,
ni que estamos en un vagón de metro,
esperando a la próxima parada.
Ya hemos llegado.
Nos apeamos ya sin alas,
a pie y con el alma desgarrada.
esperamos a la siguiente parada
en un vagón de metro mal iluminado.
Nos sentamos el uno frente al otro,
alicaídos, inertes y divididos.
Nuestros ojos no funcionan,
nos clavamos las miradas como cuchillos
y ni siquiera sentimos sus pinchazos.
Nuestras plumas van quedándose en cada estación,
al igual que nuestra angélica alma
que pedazo a pedazo
va quedándose abandonada en las salas de espera.
No sentimos dolor alguno,
más bien no sentimos nada.
No sabemos ni que vivimos,
ni que estamos en un vagón de metro,
esperando a la próxima parada.
Ya hemos llegado.
Nos apeamos ya sin alas,
a pie y con el alma desgarrada.
Sunday, May 04, 2008,9:05 AM
Poco a poco, palabra por palabra
midiendo los suspiros y los silencios
que quedan en el aire
tras cada punto, cada coma.
Te escribo con calma,
no tengo prisa,ni destino,
ni tengo preocupaciones, ni miedos.
Cada palabra será bien recibida,
sera querida y comprendida,
amada, porque se ama a la mano que les da vida.
Muy suavemente, siguen naciendo las palabras,
y no saben dónde van, no saben dónde se quedarán.
Se quedan ellas juntitas, de la mano,
y tampoco tienen miedo,
pues en seguida viene a recogerlas
un elegante señor con sombrero.
Y aunque su mamá les ha dicho que no hablen con extraños,
ellas saben y conocen al señor que aguarda.
Es papá, que por fin viene a buscarlas.
Que las palabras son regalos, y se saben felices
al llegar a su destinatario.
Nacen de mí y viven en ti.
Son energía viva entre nosotros,
son vida.
midiendo los suspiros y los silencios
que quedan en el aire
tras cada punto, cada coma.
Te escribo con calma,
no tengo prisa,ni destino,
ni tengo preocupaciones, ni miedos.
Cada palabra será bien recibida,
sera querida y comprendida,
amada, porque se ama a la mano que les da vida.
Muy suavemente, siguen naciendo las palabras,
y no saben dónde van, no saben dónde se quedarán.
Se quedan ellas juntitas, de la mano,
y tampoco tienen miedo,
pues en seguida viene a recogerlas
un elegante señor con sombrero.
Y aunque su mamá les ha dicho que no hablen con extraños,
ellas saben y conocen al señor que aguarda.
Es papá, que por fin viene a buscarlas.
Que las palabras son regalos, y se saben felices
al llegar a su destinatario.
Nacen de mí y viven en ti.
Son energía viva entre nosotros,
son vida.
Saturday, May 03, 2008,9:27 AM
Dices que no escribo para ti
y no ves que cada palabra es tuya
no te das cuenta de que cada tontería salida de mi boca
tiene razón de ser porque tú estás aquí
Sin ti sólo sería silencios,
no habría nada más que decir
y ni siquiera para mí tendría sentido escribir.
Sé que mis palabras no son muy hermosas,
sé que últimamente escribo menos de lo que solía,
y no es que no te quiera, no es que no desee regalarte mi obra...
es que desde que estás sólo quiero mejorar
y no soporto mi mediocridad.
Me avergüenza escribir y regalar algo que no es perfecto
algo que no está a tu altura, que no hace justicia a tu hermosura
ni a mis sentimientos.
Siento decirte que esto es inefable
y que por eso ni lo intento.
No puedo llegar a decribir
lo que me gustaría decir.
Me gustaría que pudieras sentir la fuerza de mis latidos
en mis palabras,
me gustaría que pudieras sentir las mariposas de mi estómago
en mis versos.
Y siguen siendo sólo poesía,
poesía sin sentido,
diciendo nada, diciendo palabras que suenan a silencios.
Dejando escapar palabras que se quedan mudas.
Desde que estás tú soy todo palabras,
pero todas suenan a silencio.
Escribo y escribo; lo intento
y no encuentro la manera de expresar todo lo que quiero.
Nada es suficiente, todo sobra,
nada falta.
La obra perfecta no tiene palabras.
Basta con una mirada.
Sólo puede decirlo una mirada.
y no ves que cada palabra es tuya
no te das cuenta de que cada tontería salida de mi boca
tiene razón de ser porque tú estás aquí
Sin ti sólo sería silencios,
no habría nada más que decir
y ni siquiera para mí tendría sentido escribir.
Sé que mis palabras no son muy hermosas,
sé que últimamente escribo menos de lo que solía,
y no es que no te quiera, no es que no desee regalarte mi obra...
es que desde que estás sólo quiero mejorar
y no soporto mi mediocridad.
Me avergüenza escribir y regalar algo que no es perfecto
algo que no está a tu altura, que no hace justicia a tu hermosura
ni a mis sentimientos.
Siento decirte que esto es inefable
y que por eso ni lo intento.
No puedo llegar a decribir
lo que me gustaría decir.
Me gustaría que pudieras sentir la fuerza de mis latidos
en mis palabras,
me gustaría que pudieras sentir las mariposas de mi estómago
en mis versos.
Y siguen siendo sólo poesía,
poesía sin sentido,
diciendo nada, diciendo palabras que suenan a silencios.
Dejando escapar palabras que se quedan mudas.
Desde que estás tú soy todo palabras,
pero todas suenan a silencio.
Escribo y escribo; lo intento
y no encuentro la manera de expresar todo lo que quiero.
Nada es suficiente, todo sobra,
nada falta.
La obra perfecta no tiene palabras.
Basta con una mirada.
Sólo puede decirlo una mirada.